Contemplar en silencio las risas y aplausos de todos aquellos espectadores era lo que reconfortaba tus angustiantes días. Vestir un atuendo diario de escaso color, líneas monocromáticas, la cara completamente pintada de blanco, labios rojos, delineador negro por las cejas, contorneando también los ojos y los labios. Cubriendo las pronunciadas marcas de expresión, los pliegues alrededor de tu sonrisa y las marcas que dejaron tus días de adolescente.
Largos minutos frente al espejo: con empeño cubriendo poco a poco, con las yemas de tus dedos, el color vivo de tu piel por uno más frío. Lo único que puede expresar lo que sientes y piensas es tu cuerpo. Prolongados días de práctica lograron la perfección de tus movimientos. Las manos al frente, girando agraciadamente mostrando una pared; poco a poco te encierras en ese cubil, quieres escapar; empujas hacia arriba y sales inmediatamente de ese pequeño espacio graficado en el aire. Es fascinante observar cómo creas espacios y te unes a ellos motivando la imaginación del presente.
Hoy no es un día común, caminas por la ciudad con la tranquilidad de una persona que vive plenamente, sin imaginar que encontrarías aquello que buscaste durante los veinticinco años siendo un mimo.
Los transeúntes de este pintoresco lugar caminan con la presura del día que ya se acaba, la mayoría de palomas descansan en lo alto del histórico reloj de la catedral y, tú allí, sentado en una banca, en medio de la plaza principal.
—¿Cuándo sabes que la muerte está cerca?, dijo Andrés, tu primer profesor de teatro. Tu respuesta fue: “cuando diste el máximo de tu talento sin importar las circunstancias”.
Piensas en el talento que llevas dentro y en si has dado lo suficiente. ¡Hasta cuándo seguirás en las plazas de la ciudad brindando un espectáculo asombroso a cambio de pequeñas monedas!, ¿Cuál es el límite de tu desdichado arte?
Hace frío. La delgada chaqueta que llevas puesta te la regaló un pintor famoso de la ciudad en tu cumpleaños cincuenta: tu preciado tesoro, un recuerdo invalorable; una amistad de muchos años que se esfumó con su inexplicable desaparición, nunca averiguaste por qué, solo sabías que él dio su máximo esfuerzo.
El cigarrillo se consume más con el viento que con tus escasas piteadas y aún sientes esas miradas fijas en ti, no son aquellas que contemplan tu arte, tampoco de quien observa un cuadro; miradas de un grupo de muchachos sentados a un par de bancas a la derecha. La preocupación del largo día hace que no le prestes atención, no hubo lo suficiente para comer… mañana será otro día.
—Mudo misio de mierda, no tienes ni una puta moneda.
De pronto, te encuentras tirado en el suelo, intentando salir de allí por donde puedas, impedido por un montón de manos y pies que golpean tu rostro. Puños llenos de rabia, despojándote de tus prendas, la cara ensangrentada, desfigurada. Casi sin aliento, solo atinas a sonreír y actuar tu última función.
Naysha León Cornejo (Arequipa, 1992). Alumna del Taller de Escritura Creativa que se dictó en el Centro Cultural Peruano-Norteamericano en Febrero-Marzo 2012.
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